Novela
Lecciones de abismo
J.
A. MASOLIVER RODENAS
Ednodio Quintero
"Mariana y
los comanches"
Prólogo de Juan
Villoro
Editorial Candaya
230 páginas
14 euros
De
la ignorancia sobre la literatura venezolana no es sólo responsable nuestro
endémico centrohispanismo sino una literatura, la venezolana, que nunca llegó
a integrarse del todo con la del resto de América Latina. La ausencia de un
modernismo radical en poesía, más tarde de la vanguardia y de las
innovaciones de la narrativa del boom son prueba del aislamiento. Sólo en los
50 se inicia una integración a través de escritores que se abren al
experimentalismo y que integran la textualidad al mundo ficticio: escribir y
leer forman parte, en tanto que interpretación, de la dinámica de la novela.
Ednodio
Quintero
(Trujillo, Venezuela, 1947) es uno de los más notables herederos de una
concepción de la novela que cuenta con los antecedentes del maestro Guillermo
Meneses, de Oswaldo Trejo o de José Balza. Autor de libros de relatos y
novelas, sus dos libros de ensayos podrían ser el punto de partida para
explicar la singular madurez que representa Mariana y los comanches. Madurez
alcanzada a través de la asimilación de la tradición de la textualidad como
parte de la ficción, de la interpretación de la ficción e incluso como
nueva propuesta moral, en cuanto se nos muestra, a través de la ambigüedad y
las contradicciones, cómo lo que interesa no es tanto la hipotética verdad
(es decir, el dogma) como la búsqueda de esta verdad imposible y la revelación
de las hipótesis.
Unos presupuestos que en Mariana y los comanches se plantean como
una aventura perfectamente integrada a la aventura de la invención, hasta el
punto que el texto acaba por ser parte de la tensión narrativa y la tensión
narrativa roza peligrosamente el discurso textual. Es una novela concebida
como un riesgo y con un discurso aligerado por el distanciamiento, la parodia,
el humor, las desconcertantes intromisiones de lo poético y las no menos
desconcertantes intromisiones del absurdo. Lo más interesante es, así, la
divertida y desoladora complicidad y rivalidad entre la ficción y el texto,
de modo que cada afirmación acaba por convertirse en una duda, hasta el punto
de que la duda y el desconcierto acaban por dominarlo todo.
Y,
¿de dónde surge este desconcierto y esta corrosividad constantes? Es en este
punto que me conviene acudir al prólogo de Juan Villoro, por lo que tiene de
iluminador. Villoro ha escrito aquí uno de sus textos más hermosos y
exactos. Y es así porque así lo exige la lectura de Mariana y los
comanches, novela también apoyada por Enrique Vila-Matas. Villoro habla,
a propósito de Quintero, de "lecciones de abismo", que son,
cabalmente, los abismos de Vila-Matas, y añade algo que es para mí la clave
de la lectura y de la originalidad de esta novela: "Pocos narradores han
explorado en forma tan aguda las posibilidades de la inteligencia como síntomas
de enfermedad". Los personajes de Mariana y los comanches están
todos enfermos: marcados por la infancia, por lo que recuerdan y lo que no
recuerdan. El escritor Edmundo Bracamonte está esclavizado por la imaginación
y el deseo, enamorado de alguien que puede ser su hermana y que puede no estar
enamorado de él, atraído por su amigo el pintor Martín, al que al mismo
tiempo rechaza; esclavizado sobre todo por el manuscrito de una novela que
escribió hace años y en la que encuentra claves que quiere y no quiere
encontrar. Una novela que revela y se le rebela. Mariana completa este ménage
á trois que nunca llegó a serlo. Es difícil saber dónde empieza la
ficción y dónde la realidad. Quintero hace de la invención y la escritura
una necesidad, no importa si alimentada por el vértigo de la memoria o por
las novelas de Patricia Highsmith o por los culebrones. Nos ha enseñado todas
las cartas de la baraja, todo el entramado de una novela, y hemos sucumbido a
su encanto, pese a que el propio Quintero (el escritor del escritor) opina de
Bracamonte "y les pido que disculpen mi intromisión, que el error
primero y principal que cometió fue el de acercarse demasiado. No supo, o no
quiso, tomar distancia". La que él ha sabido tomar como narrador para
que nosotros no podamos, por suerte, tomarla como lectores. Hemos sucumbido al
encanto de la inteligencia.
J.A. Masoliver Ródenas
Culturas
La Vanguardia, miércoles 14 de julio de 2004
